За то, что я от мира далеко? За то, что не хочу писать о боли, Которая постыла мне давно? За то, что волос мой чернее смоли? За то, что я с туманом заодно? За то, что я не помню день ушедший? За то, что не храню чужой урок? За то, что родилась я сумасшедшей? За это ли заслужен мной упрёк?! … И мне влезать под общий штамп не нужно, Чтоб написать простой, душевный стих.
Инна Игнаткова
1. За то, что в мире нет противоречий!(Ох, хорошо протопала она).2. За то, что взгляд мой весел и беспечен!(Не помешает тут ещё одна.)
3. За то, что не хочу писать о боли!(Ну, лей: не на коленях же просить!)4. За то, что волос мой чернее смоли!(Враньё. Но тут уж можно закусить).
5. За то, чтоб не запомнить день ушедший!(К чертям рюмашку, наливай стакан!)6. За то, что пьёшь ты с девкой сумасшедшей!(Да мимо льёшь! Уже настолько пьян?)
Всё. Тостов нет, раз кончился напиток.И пьяный компаньон в углу затих…Не надо лезть под душ. С шести попытокУж напишу простой душевный стих.
Пятница, 13
Вдохновенье в назначенный час Постучится в мои виски.
Так ли много на свете нас – «Не таких»?.. Я в ночной тишине, одна – Воспою луну. … Над корявою кромкой древПронесётся тоскливый вой.
Инна Игнаткова,Оборотень
Вдохновенью назначу я час:С девяти до пяти.По ночам пусть не будят нас —Не простим.
По ночам надо крепко спать,Забывая про стих.Не дай Бог вам нас повстречать —«Не таких».
Вот не шлёт мне Господь сна.Оставляет меня одну.И плутаю я в трёх соснах,Подвывая слегка на луну.
А сегодня в моих зубахЧесть оставил один господин.Верно! Нечего тут, в соснАх,Метить мне территорию, блин.
Пунктуация
Зовёшь одного, а приходит другой, И третий, звонит – не тот…… Всё фарс: ликованье и грусть. … Была я когда-то неверной слегка, … И всем надоев, многоточие стен Опять завершает строку…
Инна Игнаткова
Зовёшь одного, а приходит другой.И третий. И пятый. И тот,Девятый? Да нет, он всего лишь восьмой.А там уж пятнадцатый ждёт.
Побуду тебе я неверной слегка,Но ты обижаться не смей.Сто пятому крикну манерно: «Пока!»,Лапшу отряхнувши с ушей.
Я жизненным фарсом сполна наслажусьВ сиянии солнечных дней.Я точку поставить с тобой не боюсь…
Но всё ж многоточье милей.
Ещё раз о русском языке
Как тяжелый магнит Петербургского неба,
Сергей Котельников,Серебренному векуРусской поэзии
Я проверил стихиПетербургским магнитом —Век серебрЕННый – Хи! —Как железный, манит он.– Значит, век был не тот!Значит, век был фальшивый,Раз магнит пристаёт…– Эй, полегче, служивый! —Глас раздался с небес —– Ты, поэт окаянный,Раз уж в тему залез,Так пиши: серебрЯНый.Сядь за парту-ка, шкет,И учи АНы – ЯНы…
И ни в веке уж нет,Ни в магните изъяна.
Словолов
…Тетради в клетку Давно исписаны. Слова в тетрадях
Как рыба, взятая в тугие сети. И подсказал бы кто за Бога ради, Зачем нужны мне все уловы эти.
Сергей Котельников
Тятя! Тятя! Наши сети
Притащили мертвеца!
А. С. Пушкин,Утопленница
Как хорошо-то было в пятом классе,Укрывшись рукавом, в тетради в клеткуСражаться в бой морской с соседом Васей,Пытаясь глазом провести разведку!Ах, если с ним играть ещё могли бы!..Но нет…Тетради, вон, как сети сохнут.А в них слова как пойманные рыбыХватают воздух ртом и, корчась, дохнут.
И плачут неухоженные дети:«На кой нам ляд нужны уловы эти!»
Светопадение
невменяемо и неостыло падал свет, падал свет, падал свет.
Сергей Котельников
Я открою вам, братцы, по-братски,Что, впервые за сколько-то лет,Как-то бешено и по-дурацкиПадал свет, падал свет, падал свет.
Я смотрел на безумие это,Потихоньку источник кляня.Ладно, падал бы хоть на соседа.Так ведь нет! На меня, на меня.
Болезненное
…как всегда, Метит время меткой черной… Выходной. Молитва. Троица. Опрокинутая боль.
Сергей Котельников
Выходной. Молитва. Троица.Опрокинутый стакан.Мне б на этом успокоиться,Не копить в душе дурман.
Но опять меня замучаютЧёрной меткою года…
Всё надеешься на лучшее,А выходит как всегда.
Ласковый май
Винокурятся стихи
Сергей Котельников
Хорошо поэту в мае!Вечера теплы, тихи.У соседушки в сараеВинокурятся стихи.
Прочитаешь пару строчек —Помутится белый свет…А у кума между бочекБрагобродится сонет.
В нём такие две терцины!..В голове от них туман…А у тётки АгриппиныПивоварится роман.
Ох, роман!.. Надолго это.Много глав. Прочёл не все…А у дядьки для поэтаСамогонится эссе.
Тихо в кружечку стекая,Крепко бьёт по головам…
Хорошо поэту в мае!Только плохо по утрам.
Дела небесные
Не терзая плугом Космоса уют, За Полярным кругом
Ангелы поют.
Сергей Котельников
Ангелы не сеют,Да и не куют.Знай себе балдеют,Знай себе поют.
Богу разбиратьсяС ними недосуг.Кинул он засранцевЗа Полярный круг,
Где гуляет ссыльныйИ бедовый люд…Слушает:Не сильно,Но ещё поют.
Ах, вы!..К менестрелюПеребросил враз.
Мигом присмирели:Сам он петь горазд.
Кризис
Вымученной тиши Клип, … Мыслей, что и тоски,
Гнет, … Ветра на всем пути Бред.
Сергей Котельников
Хочется написать.Жмёт!Мыслей не удержатьГнёт.Силился сочинитьКлип, —Песню хотел сложить, —Влип.Думалось, что попалВ цвет!Позже перечитал —Бред.
Ах ты!..
Над полночным откровеньем Угасающей тоски
Сергей Котельников
Ах ты, радости лукавство!Ах, простого счастья ложность!Откровение тоски…Ах ты, жажда величавства!Ах ты, видимая сложностьМногозначащей строки.
Что при чём?
Рядом стул и я на нем, Сам с собою я знаком, И со стулом, со столом Я знаком Ах, а месяц здесь причем
Не причем.
Сергей Котельников
Месяц ходит за окном.Унитаз. И я на нём.Я на нём.Я на нём сижу орлом,Сам с собою не знаком.Не знаком.
С унитазом я знаком.Он грозит мне кулаком.Кулаком.Вроде не был дураком…Кто ж из нас сидит на ком?Кто на ком?Напрягаюсь я быком…Наконец, выходит ком,Свежий ком.Ох, с каким он шёл трудом!..
А поэзия при чём?Ни при чём.
Цена свободы
Открутилось колесо, Покатилось. Покосилося косО,
Повалилось. Под телегой, век скрипя, Всё крутилось
А теперь хоть для себя Прокатилось.
Сергей Котельников
На телеге мы с родимойСидели.С ней мы вслед за колесомПолетели.
На работу, дураки,Всё стремились.А теперь хоть для себяПрокатились.
Мы-то с милой ничего.Мы хоть встали.А Иван-то с Марьей ногиСломали.
А с Тимошенькою хужеСлучилось:Голова вон, глянь, самаПокатилась.
Эх, судьбина! ЗавсегдаЭдак, братцы,Чуть захочешь для себяПокататься.
Автоматическое
Очи
Точит,
Сушит
Душу,
Тушит,
Глушит
Стрелок тик.
Сергей Котельников
БарбиПлачут,КониСкачут.ПодВодойКарасьЗатих.Из-Ловчился!По-ЛучилсяСамСобойКакой-тоСтих!
Тетрадка
В старой тетрадке – Грусти вино.
Сергей Котельников
В глуби тетрадной —Только открыл —Винные пятнаВместо чернил.
Винные пятна…Яблочный сок…Вспомнить приятно!Ел пирожок…
Кушал селёдку…Семечки грыз…Под сковородкуКлали, под низ.
Крошки от каши…След от ухи…
Кетчупы…Сажа…
Где же стихи?
Истоки
